Meer dan alleen buren

Het begon met een open raam en de hitte van een zomer die niet op wilde geven. Mijn slaapkamerraam en dat van de overburen keken precies op elkaar uit; twee rechthoekige monden die elke nacht dezelfde warme lucht uitwisselden. In het begin was het toeval dat we elkaar zagen. Later werd het opzet.

Hij heette Thijs. Tweeëntwintig, zei hij eerst; later biechtte hij op dat hij net 21 was geworden en dat hij had gelogen om ouder te klinken. Ik lachte hem uit en schonk mezelf nog een glas rosé in. “Je hebt de schouders van 25,” zei ik toen hij, in zijn boxer, naar zijn minikoelkast liep. Zijn schouders glansden van het zweet; er liep een druppel langs zijn ruggengraat naar beneden en ik ving mezelf erop dat ik die met mijn tong wilde volgen.

Ik ben Eva. Ouder, niet oud, maar oud genoeg om beter te weten. Toch bleef ik hangen voor dat raam. De muggen zoemden, de hitte plakte, de flat ademde in en uit. We praatten over kleine dingen: de kapotte lift, het mislukte koffieapparaat, een buurvrouw die blauwe hydrangea’s op haar balkon probeerde en eindigde met bruine stro. Dan, na middernacht, werden de dingen zachter. Persoonlijker. Zijn stem door de nacht klonk als een geheim.

Ik merkte dat ik langer in lingerie voor het raam bleef staan. Soms legde ik mijn glas weg en streek ik gedachteloos over mijn sleutelbeen, alsof ik iets van me af wilde vegen. Zijn blik bleef hangen. Niet lomp, niet grijpgraag; een aandacht die je warm maakt. Ik hield ervan hoe hij keek. Hij hield ervan dat ik het wist.

Op een avond zei hij: “Waarom praten we nog door een gat in de muur?” Ik hoorde de grijns in zijn stem. “Kom gewoon langs.”

Mijn hart sloeg over. Een verstandig mens had gelachen, een smoes gefluisterd over vroeg opstaan. Ik trok een dun jurkje aan. En ging.

Zijn appartement rook naar schoonmaakmiddel en aftershave. De ventilator deed alsof hij koelte maakte, maar blies alleen warme lucht in rondjes. Hij zette water voor me klaar. “Je woont hier nog niet lang,” zei ik, wijzend naar de kale muren en de kartonnen dozen die als bijzettafel dienden.

“Zomer onderhuur,” zei hij. “Tot september. Meer dan huisgenoten met de zomer, maar minder dan voorgoed.” We glimlachten allebei om die zin, zonder te weten waarom hij bleef hangen.

We gingen op de bank zitten. Niet te dicht, maar dichterbij dan buren horen te zitten. De ventilator schoof lucht over mijn huid; mijn jurkje zakte een fractie bij mijn borst. Zijn ogen flitsten omlaag en weer omhoog. Ik deed alsof ik het niet zag. Mijn knie raakte de zijne. Een moedig knikje van mijn lijf, dat het eerder wist dan mijn hoofd.

“Als je wil dat ik afstand houd, zeg het,” zei hij. Zijn stem was rustig, alsof hij dit kon. Alsof hij mij kon.

“Zeg ik niet,” fluisterde ik, mijn hand al op zijn dij. Warm. Stevig. De rand van zijn boxer sneed een zachte lijn in zijn heup. Ik volgde die lijn met mijn vingertoppen, traag genoeg om hem te laten voelen dat ik keek.

Hij boog naar me toe. De kus kwam niet als een overval, maar als een beslissing. Eerst zacht, aftastend; de tijd rekte even uit, zoals zomeravonden dat doen. Dan open, warm, gretig. Zijn tong proefde naar munt en iets bitters, misschien koffie. Ik kreunde onvrijwillig toen hij zijn hand op mijn hals legde, duim onder mijn kaak, alsof hij me wilde sturen zonder me te dwingen.

“Als je wil dat ik stop…” begon hij nog een keer.

Ik legde mijn vinger op zijn mond. “Niet stoppen,” zei ik. “Geen beleefdheid meer.”

Zijn hand gleed van mijn hals naar mijn schouder, onder de rand van mijn jurk, over mijn sleutelbeen, naar beneden. Geen haast. Hij keek me echt aan toen zijn vingers het zachte boogje van mijn borst vonden. Ik voelde mijn tepel tegen de stof duwen, ongeduldig. Hij streek eromheen, traag, cirkelend, net niet waar ik het wilde. Mijn heupen gaven mij weg; ik bewoog al naar hem toe.

“Eva,” zei hij, en de manier waarop hij mijn naam zei, brak iets open in me.

Ik trok mijn jurk over mijn hoofd. Ik heb mooie lingerie; vanavond droeg ik iets eenvoudigs, zwart, goed passend. Hij keek ernaar alsof ik het speciaal voor hem had uitgekozen. Misschien had ik dat. Zijn duim schoof de cup omlaag, hij streek zijn tong over mijn tepel en ik werd vloeibaar. Ik pakte zijn haar. “Ja,” fluisterde ik. “Zo.”

Zijn hand ging lager. De zoom van mijn slip was warm van mij. Hij legde zijn hand ertegen, niet duwend, gewoon voelen. Ik kantelde mijn bekken als antwoord. “Zeg me dat je dit wilt,” vroeg hij, nog steeds dat wonder van rust in zijn toon.

“Ik wil dit,” zei ik. “Ik wil jou.” En ik meende het met elke kloppende puls tussen mijn benen.

Hij schoof mijn slip opzij en raakte me aan zoals je een glas vastpakt dat je niet wil laten vallen. De eerste cirkel rond mijn klit was voorzichtig; de tweede wist precies hoeveel druk mijn knieën deed trillen. Ik hield me aan zijn schouder vast. De bank kraakte zacht mee. “God,” zei ik. “Ga door. Blijf. Ga door.”

Hij liet een vinger in me glijden. Niet diep; net genoeg om me te laten happen. Nog een. Een ritme dat geen haast had en me toch ophief alsof ik niets woog. Ik hield zijn blik vast terwijl ik kwam; ik wilde dat hij het zag gebeuren, dat hij wist dat híj het deed. Het rolde door me heen, warm en nat, mijn buik aangespannen, mijn nagels korte halve manen in zijn huid.

Hij trok zijn vingers langzaam terug en likte ze af. Het was onnodig, intiem en perfect. Er ontsnapte een lachje uit mijn keel; hij lachte terug, trots en verrast tegelijk, alsof hij zichzelf ook net een beetje ontdekt had.

“Nu jij,” zei ik, de regie terugpakkend die hij me nooit echt had afgenomen. Ik ging op mijn knieën tussen zijn benen, duwde zijn boxer naar beneden. Zijn pik sprong vrij; mooi, hard, zwaar in mijn hand. Ik liet mijn duim over de nerven glijden, langs zijn aders, naar de natte top. Ik keek omhoog toen ik mijn tong uitstak. Zijn ogen donkerden. Hij legde zijn hand in mijn haar, niet trekkend, alleen aanwezig.

Ik nam hem in mijn mond, langzaam eerst, de warmte, de stroefheid, de zoute smaak die altijd iets van metaal in zich heeft. Diep, dan kort terug, mijn tong vlak langs de onderkant. Hij schokte zacht. “Eva,” zuchtte hij. Zijn heupen wilden duwen; ik hield hem net tegen en voelde de kracht die hij inhield. Ik liet mijn keel openen, zakte verder. Tranen prikten in mijn ogen, prettige, onhandige, menselijke tranen. Ik trok me terug met een natte plop, likte de rand van mijn lip en glimlachte. “Je smaakt naar zomer en zonde,” zei ik. “Ik wil je in me.”

Hij tilde me op met meer gemak dan zou moeten in dit kleine lichaam, draaide me half en legde me op de bank. Ik zette mijn voeten stevig neer, onderrug geknikt, mijn heupen zoekend naar zijn lijn. Hij gleed met hete, ongeduldige streken langs mijn lippen. “Wacht,” zei ik, mijn hand op zijn buik. “Langzaam eerst.”

Hij knikte. Duurde precies één duw. Toen was ik te nat voor langzaam en te hongerig voor beleefd. Hij ging in me tot we beiden moesten ademen alsof we het vergeten waren. De eerste stoten waren verkenningen, de volgende bekentenissen, daarna was er alleen nog spreken zonder woorden. Zijn heupen tegen mij, zijn hand die mijn kaak vond, mijn been over zijn heup. De bank schoof een halve centimeter. De ventilator tikte in dezelfde maat.

Ik kwam weer. Korter, feller, een elektrische flits die mijn ruggengraat afrende. Ik riep zijn naam; hij antwoordde met de mijne. Het was niet netjes en niet stil. Het was goed.

Hij trok zich terug, draaide me om. Mijn wangen tegen de rugleuning, mijn knieën in het kussen, mijn rug hol. Hij duwde me zacht tussen mijn schouderbladen. “Gaat het zo?” vroeg hij.

“Ja,” zei ik, schor van willen. “Neuk me.”

Hij deed wat ik vroeg. Harder nu, ritmisch, raak. Zijn ballen sloegen tegen mijn huid; de plakkerige zomer maakte elk contact luider. Ik hield de leuning vast en liet mezelf verliezen aan hoe volledig hij me vulde. “Dieper,” vroeg ik. Hij veranderde de hoek, pakte mijn heup, trok me tegen zich aan. “Ja…daar.” Mijn tepel schuurde tegen de stof; pijn en plezier vloeiden in elkaar over. Ik voelde zijn hand van mijn heup naar voren glijden, naar mijn klit, twee vingers die precies wisten wat net te veel was. Ik schreeuwde. Het maakte me niets uit wie het hoorde. Hij ook niet.

Toen hij bijna kwam, hoorde ik het in zijn adem. Ik draaide mijn hoofd zodat ik hem aan kon kijken over mijn schouder. “In mij,” zei ik. “Blijf.”

Hij bleef. Diepe, korte stoten, een laatste, en hij explodeerde in me met een rauwe, hogere klank dan ik bij hem had verwacht. Warmte vulde me. Ik liet mijn hoofd zakken en lachte een beetje, gelukkig en vies. “Mijn god,” zei ik. “Je bent… veel.”

We bleven zo even liggen. Hij trok zich langzaam terug; ik voelde hem langs mijn dijen druipen. Hij legde zijn hand op mijn onderrug, alsof hij me toesprak zonder woorden: hier, ik, jij, dit.

“Blijf je even?” vroeg hij na een tijd. Geen vraag naar bezit; een vraag naar de avond.

Ik kroop tegen hem aan, mijn rug tegen zijn borst, zijn hand zwaar over mijn buik. “Ja,” zei ik. “Tot de ventilator eindelijk wint.”

We dommelden weg en werden later wakker, dorstig. De nacht was nog warm, maar anders warm. Ik stond op en liep naar het raam. Aan de overkant, mijn eigen bed, mijn eigen ruit, zwart en dicht. Hij kwam achter me staan, legde zijn kin op mijn schouder. Onze blote lijven weerspiegelden ons in het glas.

“Meer dan alleen buren,” zei hij zacht, en ik hoorde dat hij niet alleen deze nacht bedoelde.

Ik draaide me om, kuste hem, proefde ons allebei. “Meer dan zomerhuisgenoten,” grapte ik, en we lachten samen om hoe raar en juist die zin was.

We vingen elkaar weer, daar in dat rechthoekige doorkijkje dat geen raam meer was maar een deur. Hij kuste me opnieuw, en ik wist: dit was pas de eerste avond van een heel seizoen vol experimenten. Niet met blinddoeken of boeien, maar met onze monden, onze handen, en alle manieren waarop je je kunt geven zonder jezelf kwijt te raken.

Toen hij me weer optilde, dacht ik aan die eerste nacht dat onze blikken elkaar kruisten. Hoe een open raam soms genoeg is om alles te laten beginnen. En ik liet me vallen.

We hadden nauwelijks adem teruggevonden toen ik opstond en richting de badkamer liep. Het licht was fel, het kleine raam beslagen van de warmte. Ik draaide de douche open, lauw water dat langs mijn huid gleed en het zout van zweet en seks wegspoelde.

“Kom je?” riep ik, uitdagend.

Thijs verscheen in de deuropening, nog altijd half hard, nog altijd glanzend van onze vorige ronde. Zijn ogen gleden over me heen alsof hij me net voor het eerst zag. Zonder een woord stapte hij erbij. Het water liep over zijn borst, langs zijn buik, druppelde van zijn pik die weer groter werd terwijl ik ernaar keek.

Ik zette mijn handen tegen de betegelde muur en boog mijn rug hol, het water lopend langs mijn borsten. “Laat me voelen hoe sterk je bent,” zei ik, mijn stem rauw van opwinding.

Hij pakte mijn heupen, tilde me half van de grond en duwde zich in me, nat van het water en van mijn eigen sappen. De tegels waren koud tegen mijn huid, maar zijn pik was heet, stotend, alles overheersend. Ik gilde het uit, mijn vingers glibberend over het natte oppervlak.

Elke stoot liet het water van mijn borsten spatten, elke duw dreef me dichter tegen de muur. Hij bukte, beet zacht in mijn schouder terwijl hij me bleef nemen, harder, dieper, alsof de douche zijn excuus was om niets meer in te houden.

“Je kut is zo strak nat… ik word gek van je,” hijgde hij in mijn oor.

Ik kreunde luid, mijn hand gleed tussen mijn benen en vond mijn klit. Binnen seconden explodeerde ik, mijn hele lijf trillend, mijn benen slap, gedragen door zijn handen die me stevig op hun plek hielden.

Hij stootte nog dieper, gaf een rauwe kreet en spoot zijn zaad diep in me, zo veel dat ik het warm langs mijn dijen voelde lopen, zelfs vermengd met het water.

We bleven zo staan, nat, hijgend, zijn pik nog in me, terwijl het water de rest van de wereld wegspoelde.

“Eva,” fluisterde hij, zijn lippen tegen mijn nek. “Ik denk niet dat ik nog terug kan. Je hebt me.”

Ik draaide mijn hoofd, kuste hem, proefde water en lust. “Goed,” zei ik. “Want ik laat je ook niet meer gaan.”